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Vieste aqui para nos chateares
com os problemas do teu homem?
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- Louison.
- Não o conheço. Aqui não há nomes.
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- Estamos em guerra, menina.
- Somos os fora-da-lei.
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- Voltange.
- Rolan. Tourneur.
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- Milan. Trap.
- Pank. Fox. Paumeau.
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- Desconfiamos de infiltrados.
- Você podia ser um.
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- Não estou a mentir, é verdade.
- Vens de cima e falas em verdade?
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Sabe o que é isto?
Olhe bem.
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- A camisa do nosso irmão Matt.
- Levou chumbo que nem um coelho.
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- Isto é a verdade.
- Somos presas. É isso que somos.
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- E vocês são carniceiros.
- Eu não, juro.
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- É uma deles, carnívora.
- O quê?
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Na vossa toca de ratos sabem
cuidar de meninas?
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- Atenção!
- Pelo amor de Deus!
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Deus me valha.
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Diz a esta calamidade que se acalme,
senão não me responsabilizo.
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- Entendido.
- A colheita de um mês, espalhada.
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- O Matt morreu por causa disto.
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Exacto. Vai-lhe dizer.
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Milho...
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Há muito no meu prédio.
Cerca de 30 sacos na cave do meu pai.