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Tesoro, Rose tiene espantosos
recuerdos de la vida de granja.
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No se trata de una granja pobre
como la de tu familia. Es muy bonita.
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Es un vecino de Hop, hablé con él.
No es una granja, maldita sea,
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es una preciosa, preciosa lechería.
Deja ya de llorar, Rose.
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Es ideal.
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¿Cómo puedes decir eso? Bien sabes lo
que la palabra "granja" le recuerda.
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¡No es una granja! - "Lechería"
no es más que un eufemismo.
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Mañana saldrá para allá en autobús.
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Y me parece muy egoista de
su parte estar ahí sentada llorando.
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No lloro por mí,
sino por otra persona.
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¿Por quién?
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Detesto la idea
de que el bebé nazca en una granja.
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¿De qué bebé estás hablando?
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Del mío. Voy a tener un hijo.
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¡Dios santo todopoderoso!
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¡Qué calamidad!
Ahora sí que no la van a emplear.
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Pobrecita. No llores, corazón.
Nadie es perfecto.
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¿Quién es el padre, tesoro?
- Bien...
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Sé que es embarazoso, pero...
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¿a quién te has entregado, querida?
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Sra. Hillyer, es difícil decirlo...
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Esas preguntas no llevan a nada.
El problema es: ¿qué hacemos ahora?
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Por eso pregunto por el padre.
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Es lo más importante. ¿Quién es?
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Ya te ha dicho que no sabe.
- Tiene que saber, a menos que...
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A menos que...
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Rose, ¿hubo más de una persona?
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Ahora no puedo pensar claramente...
- No deberías actuar de esa manera.