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Cette pauvre bête souffre tout le temps.
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Écoute.
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Emmêne-le dehors
et loge-lui une balle à la base du crâne.
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Juste là.
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Il le verra même pas venir.
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Je peux pas faire ça.
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Je l'ai depuis trop longtemps.
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Je peux l'abattre à ta place.
Tu te sentiras pas coupable.
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La chienne de Slim a eu une portée.
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Je suis sûr que Slim
te donnerait un de ses chiots.
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Bien sûr.
Tu pourras prendre celui que tu voudras.
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Carlson a raison.
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Elle doit souffrir, cette bête.
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Lis ça.
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"Cher éditeur. Je lis votre gazette
depuis six ans. C'est la mieux de toutes."
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"J'aime ce qu'écrit Peter Rand."
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- Pourquoi tu veux que je lise ça?
- Continue. Lis le nom en bas de la page.
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- "Tous mes vux de succês, W. Tanner."
- Tu connais Tanner?
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- Un chauve, il conduisait un cultivateur.
- C'est bien lui.
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Candy, si tu veux, j'abrêge les souffrances
de ce vieux chien tout de suite.
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Il sentira rien.
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- Attendons demain.
- Je vois pas pourquoi. Finissons-en.
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On peut pas pioncer
avec cette puanteur de chien.