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"¡Sálvame, sálvame!",
gritó la joven.
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Pero no pudo,
porque estaba muerta.
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Ya sé quién...
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El pastelero.
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- ¿Qué, cariño?
- El pastel de Casey.
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¿Qué pasa?
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Sé quién hizo las llamadas.
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- ¿Quién?
- El pastelero, el Sr. Bitkower.
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- ¡Cariño!
- Déjame, estate quieto.
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No te conozco bien.
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No te conozco en absoluto.
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¿Sabes? Mi madre era artista,
más o menos.
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Y me decía que dibujara,
que serviría.
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Pero no sé.
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En la Escuela de Arte...
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tenía un profesor...
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que luego se suicidó.
No vendía nada.
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Nos hacía pintar
con palos y piedras...
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con lo que encontráramos,
como los cavernícolas...
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supongo que pretendía eso.
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No permitía lápices, pinceles...
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ni pintura de verdad.
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En fin, de la que se compra.
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Era para hacernos vibrar...
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supongo.