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Mira Van Gogh...
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...o Edgar Allan Poe.
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Poe murió pobre y aterido,
junto a su gato.
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David, no te rindas.
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Quizá la estrenen postmortem.
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A mí nunca me han estrenado.
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Y he escrito 20 obras en 20 años.
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Porque eres un genio.
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Por eso tu obra
les parece incoherente a todos.
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Todos tenemos momentos de duda.
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Yo pinto un cuadro
todas las semanas.
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Lo miro y lo rasgo
con una cuchilla.
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En tu caso es un acierto.
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- Yo creo en tus obras, David.
- Me quiere.
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Y eres un genio.
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Hace 10 años, la aparté...
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...de una vida cómoda
en Pittsburgh...
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...y la hice desgraciada.
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No le dejes, es un buen hombre.
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Las mujeres nos equivocamos...
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...enamorándonos del artista,
¿me oís?
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Y no del hombre.
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¿Dónde está el error?
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No se pueden separar.
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Digamos que arde un edificio...
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...y sólo puedes salvar una cosa.
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O un último ejemplar
de Shakespeare...
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...o un ser humano anónimo.
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- ¿Qué harías?
- El mundo necesita esas obras.
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¡David, al teléfono!
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- ¡Los libros son objetos!
- ¡No, arte!
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¡El arte es vida... y vive!
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Tenemos el dinero.
Montamos la obra.
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¿Qué? ¿Cuándo? ¿Cómo?
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Un solo inversor para todo.
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Un conocido.
Me lo encontré en el Cotton Club.
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¿Sin pegas?
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Mañana nos vemos y lo discutimos,
¿de acuerdo?
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En los Baños Luxor, al mediodía.
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¿Estás loco?
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¿Una novata de protagonista?
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¿He dicho yo protagonista,
Don Genio?
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¿La amiguita del "pagano?"
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Sólo he dicho un papel.