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Había una mujer.
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Hacía días que esperábamos
a Herr van Beethoven.
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En vez de él, vino ella.
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Dijo que él se uniría a ella.
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Ella se registró en su cuarto.
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¿Bajo qué nombre?
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Llegible.
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Hubo entonces
una tormenta terrible.
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Un diluvio.
La mujer se ocultó en su cuarto...
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esperando...
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avergonzada de mostrar la cara,
diría yo.
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Y luego, llegó la carta.
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Usted abrió la carta.
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Tuve que hacerlo. ¿De qué otro modo
sabría para quién era?
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Sólo leí su firma.
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"Mi ángel, mi ser, mi otro yo:
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Sólo unas pocas palabras...
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y escritas en lápiz".
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La envié a su cuarto
inmediatamente.
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No debió gustarle lo que leyó.