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QueI pensiero mi dava uno strano conforto.
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Che cosa hanno da dire dei dannati
ad aItri dannati?
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Non trovaste niente?
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Voci di contadini...
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superstizioni riguardo aII'agIio...
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aIIe croci...
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ai paIetti conficcati neI cuore.
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Ma dei nostri simiIi...
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nessuna traccia.
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Non ci sono vampiri in TransiIvania?
Nessun conte DracuIa?
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Storie, amico mio.
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VoIgari invenzioni di un irIandese pazzo.
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Parigi...
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settembre 1870.
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La città dei miei sogni.
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Io ero creolo,
e Parigi era la madre di New Orleans.
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Un universo intero e completo in sé.
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Eravamo di nuovo vivi.
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Solo noi due.
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Ero così euforico che cedevo
ad ogni suo desiderio.
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Fu proprio...
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quando avevo abbandonato le ricerche
di altri vampiri...
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"che un vampiro trov"ò "me."