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Que hei-de pensar disso?
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Merda de cão!
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Sete anos de sorte!
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Desço a Rua de São Mamede.
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Esta aldeia é tão pobre,
que os fiscais nem aparecem...
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Estou tão estragado pelo amor,
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que os filhos dos pedintes
me atiram pedras nas vielas...
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Podes ficar com ele.
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Morrer é não voltar a ser visto.
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Tudo é verdade.
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O Homem é incapaz
de ver a sua própria cara,
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tal como é incapaz
de fixar os seus próprios olhos.
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Se eu fosse...
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Se eu, embora ninguém...
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Bom dia, Ricardo.
Dá-me o amarelo.