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Je pense à ceux qui me cognaient.
Bref, j'avais huit ans. . .
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ma mère m'emmène au jardin public,
et c'est le jour où Charles Whitman. . .
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a tiré sur la foule
du haut de la tour.
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Vous étiez là ?
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J'ai pas entendu les coups de feu.
Pas un seul.
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Je suis avec elle, et soudain. . .
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sa poitrine explose.
Ma mère tombe, sous mes yeux. . .
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son bras s 'envole,
sa hanche explose...
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j'entends pas un seul coup de feu !
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Moi, je reste couché dans l'herbe,
bouffé par les fourmis :
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"Qu'est-ce qu'elle a, maman ?"
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Depuis, j'ai des idées
bien arrêtées. . .
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sur la marge déviante
de la culture fast-food.
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Je ne montre pas le sang-froid
qu'on attend d'un policier.
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Tout à fait, Jack.
Je peux vous appeler Jack ?
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Ici, on a une armée de psys,
ça cause manie...
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schizophrénie, obsessions.
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Ça me rend malade.
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Tout ça c'est de l'arrogance. Les deux
Knox, c'est pas les plus tarés.
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Pourquoi je suis ici ?
La vraie raison ?
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Vous sentez ca ?
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Ce silence ?
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Mauvais signe, dans une prison.
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Le silence.
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Ca va ?
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Qu'est-ce que tu mates ?
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J'ai dit :
"Qu'est-ce que tu mates ?"
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Essaie ça, mon grand !