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-¿Está claro?
-Sí.
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¡Adiós!
:56:10
¿ Se ha ido?
:56:11
¿ Seguro?
:56:19
Estás más blanco
que la harina.
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Puede que esté blanco
por fuera, pero por dentro,
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estoy rojo.
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Los adjetivos no te van a librar
de la furia de la viuda.
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Si me pega un tiro,
acabará en la cárcel.
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Sí, y en un par de horas
estará en libertad.
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Declarará haber actuado
en legítima defensa.
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Dirá
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que amenazaste su virginidad
con un arma blanca,
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con una metáfora
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sibilina como un puñal,
incisiva como un colmillo,
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lacerante como un himen.
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La poesía habrá dejado la huella
de su saliva sediciosa
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en los pezones de la virgen.
Al poeta François Villon
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lo colgaron de un árbol
por mucho menos.
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Y la sangre
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manaba de su garganta
como rosas...
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Da igual, que haga lo que quiera.
Estoy dispuesto a todo.
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¡Bravo!
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Es una pena que
no tengamos a mano
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un trío de guitarristas que te cante
el ''cucurrucucú...''
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Mi querido poeta y compañero,
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Vd. me metió en este lío
y Vd. tiene que sacarme de él.
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Porque Vd. me regaló libros,
me enseño a usar
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la lengua para algo más
que pegar sellos.
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Es culpa suya
si me he enamorado.
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No, señor, yo no tengo
nada que ver con esto.
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Te regalé mis libros, sí,
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pero no te autoricé
a plagiarlos.
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Encima le diste a Beatrice
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los versos que escribí
para Matilde.
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La poesía no es
de quien la escribe. Es...
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es de quien la necesita.
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Aprecio en su justa
medida esa frase