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comme balayer la dinde
et farcir la neige...
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et faire les mêmes merdes...
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Chéri, c'est en train
de refroidir.
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Comme je le disais, Seigneur,
avant d'être interrompu,
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même les traditions emmerdantes
comme Thanksgiving,
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qui pour nous sont importantes,
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bien que nous ne saurions
te dire pourquoi,
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commencent à disparaître.
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Et des arbres
millénaires meurent.
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Et ils ne devraient pas.
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C'est tout. Amen.
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Amen !
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Amenamen.
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Bravo. Mangeons la dinde.
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Walter, aide tante Glady.
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Des patates douces et un morceau
de blanc sans peau, merci.
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Tout de suite.
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- Tommy, aide ton père.
- Je ne sais pas faire ça.
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S'il te plaît.
Il va se faire mal au poignet.
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- Je vais la découper.
- Des patates douces ?
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- Donne-moi ça.
- Ton père peut découper.
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Il peut jouer de son organe.
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Comme personne !
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Tu es le meilleur homme
sur terre, Henri Larson.
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Claudia, de la salade
de gélatine ?
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Non, merci. Pas pour l'instant.
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Je l'ai su la première fois
que je l'ai vu.
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Le jour de Thanksgiving
de 1952, à 14 heures.
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Ma soeur l'avait amené
à la maison pour déjeuner...
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après que sa propre mère
l'ait rassasié.
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Et pourtant, il dévora...
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comme un loup affamé.
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Claudia, passe-moi
la sauce aux canneberges.
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Je ne pouvais détacher
mes yeux de son uniforme...
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bleu marine...
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et ses ailes argentées
qui brillaient...
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et ses mains,
grandes et fortes.
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Il avait une petite moustache.