1:22:12
Prepara mi ataúd.
Nos vamos.
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No sé si está lista,
necesita una siesta.
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Prepararé el ataúd
porque nos piramos cagando leches.
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Rita... cariño.
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- Debes alimentarte o morirás.
- Quiero morir.
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No lo permitiré.
Encontraré a alguien para ti.
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¡Eh, han ganado los Knicks!
Julius, ¡me debes 50 pavos!
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La hostia, ¡qué hijo puta!
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Julius, ¿y mis 50 pavos?
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No eres Julius,
eres esa poli.
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¿ Qué te pasa, nena? Pareces enferma.
¿Has comido demasiado cerdo?
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¿ Quieres aceite de ricino?
Dime lo que necesitas.
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Lo que necesita...
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- es sangre fresca.
- ¿ Sangre?
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Llamaré a la Cruz Roja
y tendrás la que quieras.
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- ¡Cállate!
- Eh, hermano, ¿ cuál es el plan?
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- El plan es cenar.
- ¿ Cenar? ¿ Qué vais a cenar?
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- A ti.
- ¿A mí? No lo hagas, nena.
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- No te resistas. ¡Hazlo!
- ¡No! ¡Tengo la tensión alta!
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¡Más alta que la puta luna!
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- ¡Policía! ¡Policía!
- No pasa nada.
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- ¡Apártese! ¡Policía!
- Rita, se ha terminado. Vámonos.
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- El ataúd está listo, jefe.
- Ocúpate de ése.
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Está hecho, muy bien Robocop,
será mejor que te des el piro
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o tendré que aplicarte esto.
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- Será mejor que te calles.
- Vaya, no tienes miedo.
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¡Mi puto ojo!