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Ora,
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para morrer nascemos nós.
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Saberei o que ela pensa, amanhã cedo.
Esta noite, está enjaulada em sua mágoa.
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Hei-de falar mal de quem é meu marido?
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Ah, meu pobre cavaleiro, que língua
alisará o vosso nome,
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quando eu, vossa mulher
de três horas, o amarrotei?
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Mas porquê, patife,
matastes vós o meu primo?
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Estou a beijar-vos
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Porque estou a beijar-vos, o-oh
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Estou a beijar-vos