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Que merda é esta, Frank?
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Se fosse a ti,
fazia o que o rapaz diz.
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Sais-te bem e tomas o pequeno-almoço
uma vez por mês com o Comissário.
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Tu tens um pó danado ao Styler.
Que tens contra ele?
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- Mais uma coisa.
- Estou ansioso.
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É simples. Ninguém sabe
quem o informou. Ninguém.
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- Como conseguiste isto?
- Caiu no meu colo.
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Tal como vai cair no seu.
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Santo Deus!
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- Aqui só falta uma confissão.
- Deixo isso por sua conta.
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- De preferência, arranque-lha.
- Até há fotografias.
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Este pulha arrecada mil por mês
de traficantes há três anos.
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- Há quatro.
- Não chega aos cinco.
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Então, tem que chegue
é com um júri.
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Mostre isto ao júri.
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Que tens aí, Ness?
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Há três semanas,
encontraram o corpo dum traficante
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chamado Indian Red Lopez
num beco de Jackson Heights.
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- Três balas na cabeça, bolsos vazios.
- Continua.
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Esta é a arma que o matou
e as capsúlas.
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E qual é a outra surpresa?
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As impressões digitais
na arma são de Adam Styler.
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- Fazes-me um favor?
- Que favor?
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Se eu vier a fazer parte
da tua lista negra, telefona-me.
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Dá-me a possibilidade de me desculpar.
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Se precisar de algo mais,
telefone ao Frank. Ele contacta-me.
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Acautela-te, rapaz.
Podes vir a ter sarilhos.
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Farei o possível.
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Ouve, Ness...
já pensaste ser polícia?
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E abandonava os bons?