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Prepara la roba, Rents. Mi devo fare.
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E si fece. Potevo capirlo.
Per cacciare viail dolore.
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Ne prendo una nuova.
Preparai la roba e lei si fece.
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Ma solo dopo di me.
Non ci fu bisogno di dirlo.
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Almeno ora sapevamo chi era il padre.
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Quel giorno non morì solo la bambina.
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Qualcosa dentro Sick Boy
si perse e non tornò più.
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A quanto pare non aveva una teoria
per spiegare un momento come quello.
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Nemmeno io.
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La nostra sola risposta fu continuare
a mandare tutto a farsi fottere.
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Accumulare miseria in un cucchiaio
e dissolverla con una goccia di bile.
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Poi spararla in una vena purulenta
e ricominciare da capo.
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Andare avanti, alzarsi, uscire,
rapinare, rubare e fottere lagente.
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Spingendoci impazienti fino al giorno
in cui tutto sarebbe andato storto.
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Perché non importa quanta roba rubi,
non ne hai mai abbastanza.
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Non importa quante volte esci
per rubare o inculare la gente.
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Devi sempre farlo.
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Prima o poi,
questa cosa doveva capitare.
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Il taccheggio è reato.
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Non esiste reato senza vittima.
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La dipendenza dell'eroina spiega
le vostre azioni senza giustificarle.
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Signor Murphy, lei è un ladro
abituale privo di pentimento.
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Nel condannarla a sei mesi
di carcere, il mio unico cruccio
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è che non passerà molto
prima di rincontrarci.
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Signor Renton, lei ha intrapreso
un programma di riabilitazione
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nel tentativo
di disintossicarsi dall'eroina.
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La sospensione della suacondanna
è legataa quel programma.