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trägst unterm Herz' du meinen Sohn
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Robert, noch niemand hat
mir je ein Gedicht gewidmet.
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Alle diese anderen Typen -
ich war ihnen egal.
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Sie wollten nur das hier besitzen.
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Diesen Kerlen würde ich
nie mein Herz ausschütten.
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Und bevor ich dich traf
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habe ich nie an eine
Alternative geglaubt.
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Ich hab´s gewußt !
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Aber als du dich in die
Schußlinie gestellt hast
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und dann über Elliot falsche
Schlüsse gezogen hast
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Ich wußte es !
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hätt´ ich drauf kommen müssen.
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Bitte, laß mich aussprechen.
Es fällt mir schwer, das zu sagen.
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- Aber ich fühle, daß ich dir trauen kann.
- Das Gedicht ist nicht von mir.
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Was ?
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Ich hab es nicht geschrieben.
Hab noch nie eins geschrieben.
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- Wie kann jemand so ehrlich sein ?
- Sag ihm, daß es seine Handschrift ist.
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Aber es ist deine Handschrift,
und diese Adresse.
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Das Papier ist sogar mit einem
billigen Aftershave getränkt.
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Ich habe das Gedicht nicht geschrieben !
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Celine, das heißt doch nicht...
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Scheiß-Menschen !
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Was denn bloß noch ?
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Wir haben alles für sie getan !
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Wir haben sie zusammengebracht,
in Gefahr gebracht.
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Haben sie beinahe getötet !
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Sie hatten alle Möglichkeiten.
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Sie brauchten sich nur
noch zu verlieben und
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wir hätten nach Hause gehen können.
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Vielleicht haben wir versagt, Jackson,
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aber wir müssen so nicht leben.
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lst sie weg ?
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Ja.
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Hübsche Frau.
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Sie ist nicht mein Typ.