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Et la crémation?
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Je ne sais trop.
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Je suis pour.
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J'ai écrit un poème.
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"Quand je serai mort,
incinérez-moi."
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Voici le début...
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"Quand je serai mort,
incinérez-moi."
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Belle ouverture, non?
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C'est une gageure.
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J'aime les défis.
C'est pour cela qu'on ne m'aime pas.
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Je ne suis pas le troupeau.
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Tout comme moi.
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Un verre de cognac?
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Je trouve que l'absorption d'alcool
facilite l'ivresse.
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Vous vous êtes éternisé.
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Jusqu'à 4 heures passées.
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Il vous a plu.
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Il a du charme, je l'admets.
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Les hommes
ne devraient pas être charmants.
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Scandaleux.
Tout comme ses actes.
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Voyons le bai.
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Wilde n'est pas idiot.
Il parle merveilleusement.
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Mais ce n'est que pourriture.
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Pire encore: Mal.
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Vous cesserez donc de le voir.
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C'est-à-dire?
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Je vous couperai les fonds
en cas de refus.
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Faites-le trotter!
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Vous n'êtes pas
aux Affaires étrangères.
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Dieu merci.
Avec ce juif de Roseberry qui peut
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sodomiser votre frère...
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C'est faux.
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Et vos poèmes obscènes.
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Ils ne le sont pas.
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Ils sont aussi sales
que ceux de Wilde.
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Vous avez lu ceux d'Oscar?
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Je ne me souillerai pas
avec ces déchets pervers.
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Les pattes groupées!
Il part de biais!
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Vous le traitez de pervers?
C'est de la calomnie!
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Je ne dis pas qu'il l'est,
mais qu'il pose. Ce qui est pis.