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Voy a morir.
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Dos semanas, quizá tres.
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Mi cuerpo se descompone.
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Pierdo sangre.
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Ya no cicatrizo.
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Necesito sangre.
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Necesito el amor de tu sangre.
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Lo que sientes por mí ahora,
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en tu garganta,
en tu pecho, en tu sangre.
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Como...
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algo que puedes tocar.
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¿Recuerdas las piedras?
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Rabia, resentimiento,
malicia, decepción.
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Desesperación.
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Las emociones...
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son cosas.
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Tu sangre lleva cada emoción
que se puede sentir.
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Yo sólo quiero sentir.
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El amor es lo que me alimenta,
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es lo que como.
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Cuando tomo a alguien, cojo lo
que sienten por mí. Todo rencores.
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Eso me pone enfermo.
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Si encontrara a alguien,
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y pudiera conseguir
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que me amara perfectamente,...
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esto acabaría.
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Creo.
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¿ Quieres decir
que has matado por esto?