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¿Cómo se puede llegare eso,
por todos los ángeles?
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¿Cómo pudo ocurrirle a él?
Un artista innegable...
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en realidad, un poeta,
¡pero asesino...
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no!
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"Mientras, la imagen
de la luneta era irrefutable.
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La sangre todavía manchaba sus
dedos y mientras miraba...
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horrorizado...
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las gotas de sangre parecían
multiplicarse a los ojos presentes...
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como gusanos en un
cadáver putrefacto.
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¿Qué sería de él? ¿Hacia dónde
huiría, dónde se escondería?
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Las alternativas eran pocas.
Su mente se precipitaba...
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hacia el este, a través
del continente helado..."
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-Querida.
-"...sobre las estepas blancas..."
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-Querida.
-"...de regreso a su hogar."
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-Tengo un tema que...
-"A Rusia. El apelo cosaco."
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...debo desarrollar.
-¿No ves que estoy trabajando?
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-Eres tan egoísta.
-Pensé en una inspiración mutua.
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-No la necesito, ya estoy...
-Mi amor, no te enojes.
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-Por favor...
-La culpa es exclusivamente tuya.
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Su belleza atrae la música...
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y, cuando ella viene...
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debo tocar.
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Maldito.