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Yo escribí la carta para tu padre
y oculté el oro bajo el árbol.
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Yo hice que tu padre se cortara la mano
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y cuando la tuve me fui a un lado
porque mi corazón estallaba de risa.
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Y cuando le conté todo a la reina
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casi se desmayó de placer ante mi relato
y me dio veinte besos por la noticia.
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¿Cómo?
¿Ni siquiera te avergüenzas al decirlo?
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Como un perro negro.
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- ¿No te arrepientes de nada?
- Sí.
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De no haber hecho más.
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Y hasta hoy...
maldigo el día...
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aunque no creo que haya habido muchos...
en que no haya matado a algún hombre
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o tramado su muerte
o violado a una niña o conspirado
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o acusado a un inocente o perjurado
o asesinado el ganado de los pobres
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o incendiado de noche las granjas
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para que sus dueños
las apagaran con lágrimas.
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He arrancado a los muertos de la tumba
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y los he llevado
a las casas de sus amigos
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cuando ya casi habían
olvidado su dolor.
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Y he grabado en su piel, como
en un árbol con letras romanas...
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" ¡Que tu dolor no muera,
aunque yo esté muerto!"
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He hecho mil cosas terribles
como otros matarían una mosca.
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Y lo único que me entristece
es no poder hacer muchas más.