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Guarda. Ho trovato una foto.
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Facevamo uno spettacolo
di cabaret per intellettuali.
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- Buon compleanno.
- Di già?
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E' mezzanotte.
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"Musica per camaleonti".
Sapevi che lo volevo?
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So che ti piace Capote.
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Leggimi qualcosa,
come quando ero piccolo.
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Prefazione.
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- "Iniziai a scrivere a 8 anni."
- Vedi? Non sono l'unico.
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"Allora non sapevo che
mi ero incatenato per la vita
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a un nobile,
ma implacabile padrone.
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Quando Dio ti concede un dono,
ti consegna anche una frusta.
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E la frusta è unicamente
per autoflagellarsi."
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E' come se volesse toglierti
la voglia di scrivere.
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Non dire sciocchezze.
E' una prefazione meravigliosa.
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Che vuoi fare per festeggiare
il tuo compleanno?
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- Voglio vedere un tuo seminario.
- Perché?
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Sto scrivendo un racconto su di te
per mandarlo a un concorso.
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Vorrei vederti
nelle drammatizzazioni
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che fate durante il corso
sulla donazione degli organi.
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Devo chiederlo alla psicologa
che dirige il seminario.
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Chiediglielo.
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Non mi piace
che tu scriva su di me.
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- Suo marito è morto, signora.
- Non può essere.
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L'ho visto in Terapia Intensiva.
Sembrava che respirasse.
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E' ossigenato dalle macchine.
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Vuole che avvisiamo
qualche familiare?
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Non ho famiglia.