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Vor dem Tore auf dem Pfahle,
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Von dem Haken, der aus Stahle,
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Hängt herab aus Hanf ein Strick.
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Was lässt du dem Jungen sagen,
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Der von Liebe hergetragen
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Sich mit dir so oft gefreut?
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Will ihm meinen Segen geben:
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Qual und Reu' fürs ganze Leben
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Weil er falschen Sinn's gefreit.
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Und was willst du mir vermachen,
Tochter mein?
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Und was willst du mir vermachen
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für die Sorgen, für das Wachen,
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Weil ich dich gehütet hab'?
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Deine Güte - mein Verderben,
Mutter mein!
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Deine Güte - mein Verderben!
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Meine Flüche sollst du erben,
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Ruhe finde nie im Grab !