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- ¿Qué ocurre, Abate?
- El Marqués.
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Nos ha avergonzado
ante Napoleón mismo.
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¿Por qué? ¿Qué hizo?
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Le envió secretamente
manuscritos a su editor.
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¿De veras?
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Soy muy descuidado
a la hora de confiar en la gente.
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Esto es una total y absoluta...
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decepción.
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Sí, lo es. El papel es barato,
la letra muy pequeña.
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¿Qué hizo?
¿Sobornar a uno de los guardias?
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Me rogó que escribiera, con fines
curativos, para alejar mi locura.
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¡Pero no tiene derecho a publicarlo...
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a mis espaldas sin mi autorización!
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¿Lo leyó de verdad o fue directamente
a las hojas con las esquinas dobladas?
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- Lo suficiente para discernir su tono.
- ¿Y?
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Ni siquiera es una novela
como Dios manda.
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No es más que una enciclopedia
de perversiones.
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Francamente, ni siquiera exhibe
oficio alguno.
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Los personajes son acartonados,
el diálogo de idiotas.
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Y no digamos la repetición interminable
de palabras...
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como ''pezón'' y ''báculo''.
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En eso fallé, lo reconozco.
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Y qué poca imaginación.
Sólo lo peor de la naturaleza humana.
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Escribo sobre las grandes verdades
eternas que unen a toda la humanidad...
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en todo el mundo.
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Comemos, cagamos,jodemos,
matamos y morimos.
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Pero también nos enamoramos.
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Construimos ciudades,
componemos sinfonías y perduramos.
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¿Por qué no habla de eso en sus libros?
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Es ficción, no un tratado moral.
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¿No es ése el deber del arte?
¿Elevarnos por encima de la bestia?
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Pensé que ése era su deber, Abate,
no el mío.
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Otra jugarreta como ésta y le tendré
que revocar todas sus libertades.