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Bueno, espero que esté satisfecho.
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Ha cerrado nuestro teatro.
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No puede hacerme eso.
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¿Cómo puede ser tan egoísta?
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Sólo le mostramos un espejo.
Al parecer, no le gustó lo que vio.
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- ¿Qué diablos hace con mis plumas?
- No mantuvo su palabra.
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Mantuve mi promesa, no publiqué nada.
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Marqués, quizá, con el tiempo,
pueda ganárselas de vuelta.
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No puede-- Tengo todos los demonios
del infierno en mi cabeza.
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Mi única salvación es desahogarme
escribiéndolos con mi pluma.
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Pues pruebe a leer, en cambio.
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El escritor que escribe más
de lo que lee...
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es señal inequívoca de un aficionado.
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Tenga.
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Empiece con la Biblia.
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Está llena de alegría
y está escrita con más oficio.
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Este monstruoso Dios suyo...
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colgó a su propio hijo
como una ijada de ternera.
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Tiemblo al pensar
lo que me haría a mí.
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¿Por qué me hace esto?
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Basta.
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Moriré de soledad.
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No tengo más compañía
que los personajes que creo.
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Rameras y pederastas.
Le irá mucho mejor sin ellos.
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- Tengo una propuesta.
- Como siempre.
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Madeleine.
Está loca por mí.
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Hará todo lo que le pida.
Podría hacerle una visita de noche.
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No sé a quién insulta más,
a ella o a mí.
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- Abrirá las puertas del cielo.
- ¡Ya bastó!
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Está tenso, le vendría bien
joder lenta y pausadamente.
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Buenas noches, Marqués.
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¡Entonces sodomíceme a mí!