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Nas semanas seguintes,
quase não vimos as raparigas.
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Jake Conley não telefonou a
Therese, como havia prometido.
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E Lux nunca mais falou com Trip.
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"És uma brasa..."
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O único contacto das miúdas
com o mundo exterior
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era através de catálogos
que encomendavam
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e que enchiam correio dos
Lisbons de fotografias de moda
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e brochuras de férias exóticas.
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Impedidas de sair,
elas viajavam na sua imaginação,
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para templos siameses dourados,
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ou passavam por um velho
com uma vassoura de folhas,
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a limpar o chão de musgo no Japão.
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Encomendávamos os mesmos
catálogos e, folheando as páginas,
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caminhávamos por caminhos
empoeirados com elas,
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parando aqui e ali
para ajudá-las com as mochilas,
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pondo as nossas mãos
nos seus ombros quentes e húmidos,
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e olhando para o pôr-do-sol
cor de papaia.
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Bebíamos chá com elas
num pavilhão de água.
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Fazíamos o que queríamos.
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A Cecilia não tinha morrido.
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Ela era uma noiva em Calcutá.
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A única forma
de nos sentirmos próximos delas
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era através destas excursões
impossíveis,
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que nos marcaram para sempre,
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fazendo-nos mais felizes
com sonhos do que as esposas.
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Colecionando tudo
o que fosse delas,
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as miúdas nos saíam da cabeça,
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mas estavam a escapar-se.