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Está zangado comigo, não está?
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Está zangado porque eu matei o cão
da sua namorada.
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O cão não era dela, era do marido.
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E quem é que falou
em namorada?!
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Pronto, gostava que não tivesses
morto o cão da minha namorada!
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Embora eu e o Poe não fôssemos
exactamente compatíveis,
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isso não era motivo para ele
levar dois balázios no peito.
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Não sei.
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Passas a vida a comportar-te como
uma maldita assombração.
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Isso explica por que razão a malta
do workshop me detesta.
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A malta do workshop detesta-te
1:01:35
porque és agora 10 vezes melhor
escritor do que alguma vez serão.
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Os meus escritos são uma porcaria.
Foi o que o professor disse ontem...
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- ... ao seu amigo Crabtree.
- Não foi nesse sentido.
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E que importa o que eu penso? Que
importa o que pensam os outros?
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A maioria das pessoas não pensa.
E se pensam, não é sobre escrita.
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Os livros não têm significado.
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Para ninguém.
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Já não.
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A "Filha do Incendiário"
tinha significado.
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Teve significado para mim.
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Foi por esse motivo que vim estudar
para cá, para ser ensinado por si.
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Foi um dos motivos porque
me quis tornar escritor.
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Por isso, James,
se outro motivo não houvesse,
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Lamento.
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- O que estamos a fazer?
- Tu vais comer uma boa refeição,
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tomar duas chávenas de café
e a seguir eu levo-te a casa.
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- Leve-me já.
- O quê?
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- Não tenho fome.
- Tens de comer.
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- Eu tiro qualquer coisa da máquina.
- Estás a falar do quê?
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A estação de camionetas tem
uma máquina com sandes de queijo.
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São porreiras.