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Cinco minutos.
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Estamos entregando
los peines de repuesto.
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Joder, pues estamos buenas.
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Lo siento, Phil,
había que hacerlo.
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¿Qué pasa, cielo?
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Todavía puedo manejar
la tijera.
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-¡Serás imbécil!
-Gracias.
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-No me das pena.
-¡Basta ya!
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-¿Queréis?
-¿En qué estabas pensando?
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A un muerto, por Dios.
Lo tuyo es de psiquiatra.
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-Déjalo, ¿vale?
-Y no te acerques a esa chica.
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¿A ti qué te importa?
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¿Sabes lo que pasa?
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Que estás celoso.
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¡Basta ya!
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Por una vez en la vida
necesitaba vuestra ayuda.
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Te apasiona
cortar el pelo,
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pero no podías hacerlo
por mí, ¿verdad?
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¿Dos y dos son cuatro?
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Cuando yo iba al cole, sí.
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-¿Has...?
-Quimioterapia,
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radioterapia,
masajes terapéuticos,
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pociones chinas,
pis de mono...
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Sí, lo que se te ocurra.
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Por lo menos no me harás nada
en el pelo cuando me muera.
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No me lo has dicho.
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Quizá porque hace diez años
que no me hablas.
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¿ Y Sandra?
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Piensa que estoy limpia,
¿sabes?
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Espera que me crezca.