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Que história me ia contar?
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- História?
- A do Kritzinger.
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Sim. Contou-me a história
de um homem que conheceu toda a vida,
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um amigo de infância,
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que odiava o pai
e amava loucamente a mãe.
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A mãe era-lhe muito dedicada,
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mas o pai batia-lhe,
diminuía-o e deserdou-o.
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O rapaz tornou-se adulto
e tinha 30 anos quando a mãe morreu.
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A mãe que o criara e protegera
tinha morrido.
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Enquanto baixavam o caixão dela,
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ele tentou chorar,
mas não conseguiu.
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O pai viveu longos anos.
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Foi mirrando e morreu quando o filho
tinha 50 anos, creio eu.
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No funeral do pai,
para sua grande surpresa,
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ele não conseguiu
conter as lágrimas.
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Chorou, soluçou;
parecia inconsolável
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e até desesperado.
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Foi esta a história
que o Kritzinger me contou.
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- Não percebo.
- Não?
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Durante toda a sua vida, o homem
foi movido pelo ódio que tinha ao pai.
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A morte da mãe foi uma perda,
mas a morte do pai...
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Quando perdeu o alvo
do seu ódio,
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a vida do homem ficou vazia,
acabou-se.
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Interessante.
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Foi esse o alerta de Kritzinger.
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Como assim? De que não devíamos
odiar os israelitas?
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Não. De que o ódio não devia
dominar tanto as nossas vidas,
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pois quando eles tiverem morrido,
deixaremos de ter razões para viver.
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Assim reza a História.
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Não sentirem a falta deles.
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É hora.
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Disse que me levava
a dar uma volta no seu avião.
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Sim, haveremos de o fazer,
mas não depois de ter comido.
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- Sexta-feira?
- Estará tudo preparado.