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¿Si? No todas vienen aquí
a tener un bebé.
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Algunas...
Muérete.
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Muérete, perra.
Algunas venimos por un aborto.
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- ¿Alguna vez lo pensaste?
- Lo siento, no.
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¿Lo pensaste?
No, porque no piensas.
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No dejas de parlotear
de tu maridito feliz
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y de tu abuelita feliz
llamada Ellen
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y te importa un carajo
otra gente.
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Tienes un problema, señora.
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¿Crees que eres la única
con órganos reproductivos?
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voy a tener
a este maldito bebé,
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y mi bebé le venderá drogas
al tuyo en el parque.
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Maldita perra.
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Ay, Dios mío.
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¿Qué carajo es eso?
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- Ay, Dios mío.
- ¿Para qué son éstas?
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Son para Angel.
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- De la Florería Stacy.
- ¿Quién las manda?
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El chofer dijo que no podía
decirme quién las había pagado.
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- ¿De qué hablas?
- Son de un funerario.
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No estoy muerta.
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- Parecen enormes.
- Dios mío.
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Son tan hermosas.
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Qué bien, Angel.
Gol.
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Ay, Dios mío.
¿Quién las manda?
:57:19
El chofer dijo
que no podía decirme.
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¿Tenían tarjeta?
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No.
No sé nada más.
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Apuesto a que son de Dale,
el peladito.
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El gordito dulce,
medio intelectual.
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El tipo conduce un autobús.
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Sí, pero a veces esos tipos
son de Silicon valley.
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- Es un intelectual pobre.
- Inventan los sanitarios...
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- No, sólo es pobre.
- Nos vemos luego.
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Angel, esto cuesta
200 ó 300 mangos.
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Es feo, pero...
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Tengo un admirador secreto
independientemente rico.
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Tomaré una, ¿sí?
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Quizá sean de Charlie.
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Pudo haber conseguido
su contrato de grabación.
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Sólo bromeaba.
Bromeaba, cariño.