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Debería haber trazado
con pepitas de uva...
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una senda sinuosa
hasta la escalera,
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y colgado granadas frescas
en las ventanas de la fachada,
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haber puesto
una guirnalda de flores...
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en la vieja balaustrada
de la galería...
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Blanco, blanco,
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rostro blanco.
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¡Ana!
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El tiempo.
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El tiempo.
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Ese verdugo a veces suave,
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a veces más terrible.
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Demonio absoluto que otorga
calidad a todas las cosas.
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Él sigue siendo el que decide.
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Por eso ante él
me inclino con miedo...
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y erguido expectante pregunto:
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¿cuál es el momento preciso
de la transposición?
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¿Qué instante?
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¿Qué instante terrible es ése
que marca el salto?
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¿Qué masa de viento?
:17:58
¿Qué fondo de espacio
concurren para llevar al límite?