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Aprecio tu elección.
Me recuerda la primavera.
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La deseo más que nunca.
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Pudiera matar a Aulo
y Pomponia y raptarla.
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Hoy tampoco podré dormir...
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Haré hostigar a un esclavo
para escuchar sus quejas.
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Los caprichos de un bruto.
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Tiene que ser mía.
Si no me ayudas,
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se las arreglaré yo solo.
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Lo pensaré mañana.
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Espera en la litera.
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Veo en sus ojos el fuego
que consume su alma.
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- ¿Sabes adivinar el futuro?
- Déme una moneda y le diré más.
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El amor... y la muerte...
estarán a su lado.
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Ofenderá a los dioses. El fuego
devorará no sólo su alma.
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Déjanos en paz.
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- Es para ti.
- Gracias.
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- "Satiricón"... ¿de quién es?
- Es mío, nadie lo sabe
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Dijiste que no escribías poesía,
esto no es sólo prosa.
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Desde cuando Nerón escribe
poesía no la soporto.
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Algunos se meten en la garganta
la pluma del flamenco,
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Yo leo la poesía de Nerón.
El mismo resultado.
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Así puedo alabarlo, por lo menos
con el estómago ligero.