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Flores y mariposas,
donde tu caminas...
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Necesito cambios.
Petronio, Vinicio...
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Mi alma está triste y conmovida,
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Pero que lo puedo
cantar en público.
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Puedes cantarlo aquí,
en Roma, en Aquillea.
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Tocando y cantando,
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descubro los palceres
difíciles de nombrar.
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Sólo puedo sentirlos.
Y entonces, yo, César y dios,
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soy como un grano de arena.
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Sólo los más grandes artistas
se sienten insignificantes.
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Crees que no sé qué escriben
en las paredes de Roma.
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"Matricida, asesino"...
Según ellos soy un mónstruo.
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¿De verdad soy tan cruel?
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¡Los hechos pueden ser crueles
pero su autor no!
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- Deberían conocerte como yo.
- Corren rumores
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de que Diodoro y Terpno
tocan la cítara mejor que yo.
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Dime, ¿es verdad?
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Tu tocas como un artista,
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ellos son sólo artesanos.
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¡Puden vivir, entonces!
Les has hecho un gran favor.
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Yo soy artista y no puedo
vivir como cualquiera.
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Dicen que soy un loco.
Pero es porque me aburro.
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¡Sigo buscando!
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Por eso mandé matar
a mi madre y a mi mujer.
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Pensaba que este sacrificio
abriría una puerta
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algo extraordinario
y espantoso.