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- C'est Lenny.
- Passez-moi Steven.
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- Ca. va. ?
- Oui, M. Morrison.
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- Putain, qu'est-ce que tu fous ?
- Vous êtes ou ?
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- Dans la tire. Et les renforts ?
- En route. On a. presque fini.
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- Ca va durer longtemps ?
- Je ra.ppelle da.ns cinq minutes.
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Tu fa.is du bon boulot.
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- T'as foiré.
- Je lui fais confiance.
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Il ne faut pas. Ne...
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Ne lui fais pas confiance. Il ne faut pas.
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Surtout pas...
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C'est Carl Baxter qui m'a lancé.
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Je lui dois tout. Comme à un deuxième père.
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Il m'a confié l'affaire de faux billets,
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j'étais encore tout jeune débutant.
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J'étais bon. Je me faisais plein de sous,
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j'achetais la camelote 16 centimes pièce,
je la revendais
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entre 27 et 29 le billet.
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Bon, en janvier 79,
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trois flics fédéraux me chopent.
J'avais 200 000 $ de faux billets sur moi.
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Ils voulaient que je bave sur Baxter.
Je l'ai bouclée.
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Ils m'ont tabassé cinq heures de suite.
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Sans arrêt, sans téléphone ni avocat.
Qu'eux trois et une batte de base-ball.
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La tête comme une citrouille, en bouillie.
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J'ai fermé ma gueule.
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Ils ont sorti un couteau.
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Ils ont commencé tranquillement
à me taillader le dos.
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Ca faisait mal.
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Mais ça n'a vraiment fait mal que quand
ils m'ont écrasé les roupettes au marteau.
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J'ai quand même continué à la fermer.
Sans dire un mot.
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J'ai pas bavé sur Baxter.