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El sombrero de tu primo
me está matando.
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Si le miras las botas,
ni notarás el sombrero.
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Hola, socio.
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¿Qué tal?
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- Qué tal.
- Me gusta eso.
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Pareces un verdadero vaquero.
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¿Por qué no vienes con nosotras
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y nos muestras
cómo se conquistó el Oeste?
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- Tienes cabeza grande.
- Debe ser mi sombrero de la suerte.
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No me pareció
un buen verso, ¿y a ti?
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Coop, ni siquiera
abrió la boca.
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Poo-Poo, escúchame.
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Yo no quería venir.
No, me obligaron...
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- Claro que te amo.
- No te creo.
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¿Listo para una mamada,
vaquero?
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Sin manos, chicas.
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Esto no me entra
en la boca.
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Necesitas Terapia,
los jueves por la noche.
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Adiós.
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Terapia, lo sé, entendido.
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Paz.
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Sólo quiero
ser tomado en serio,
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como una cruza
entre Ricky Martin,
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con esa sensualidad,
ese trasero,
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y Fred Durst
en el sentido comercial.
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Lo que hago... nos llamamos
"Los Hermanos Calzones Sucios."
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Mi hermano programa el ritmo.
Yo soy el "letricista."
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Ya sabes, es como...
es como... 'N-Sync
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encontrándose con Kid...
Kid Rock en un callejón oscuro.
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Viejo. Viejo...
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Carajo.
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Creo que es la chica
de los avisos de Diesel.
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- Creo que tienes razón.
- No, viejo, sé que la tengo.
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Carajo que es bonita.