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de Thomas T. Barrow, residente del Hotel
del Millon de Dolares. Detenganlo rapido.
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Esta fiesta sera una bomba,
aun si el arte es una basura.
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- Me estas hablando?
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Entra.
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- Tengo algo especial.
- Oh, Tom Tom.
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Es hermoso.
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- Gracias, Tom Tom.
- Es Tom.
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- Tom.
- Tom.
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Eloise, estamos atrasadas para la fiesta.
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Asi que no te vas a arreglar?
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Vera, creci con gente
que podria llamar fenomenos...
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..psicopatas. Oh, basureros de verdad.
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Y desde que fui el unico
con un brazo creciendome en la espalda,
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caminando como un hombre paleolitico,
era la atraccion pricipal.
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Si, incluso entre fenomenos. Podia tocar
el violin y limpiarme el culo al mismo tiempo.
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Y he visto mas crueldad
y mas desesperacion
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que en cien peliculas de guerra.
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Pero mayormente, lo que mas vi fue, decepcion.
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Esta gente queria creer en cosas
que no eran verdad.
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No puedo culparlos,
era fenomenos.
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Que demonios tiene que ver esto
con el asesinato de mi hijo?
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Bien, justamente eso.
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Me queria para que encontrara a alguien
que mato a su hijo... Correcto?
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Alguien mas que usted.
Tiene miedo de que otra gente lo vea...
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Me refiero a que él se suicidó...