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Es el gran Teatro de la vida.
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Belmont tenía éxito gracias al fuego.
Y murió a consecuencia del fuego.
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Su jefe nunca salía sin
sus guardaespaldas.
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No solo temía a los fantasmas, ¿eh?
-Sí, tuvo miedo durante mucho tiempo.
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¿Tenía entre manos negocios extraños?
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No existió persona
más justa que él.
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Cierto es que tenía cosas malas,
ya se sabe, la burguesía...
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... pero no merecía que hicieran
una tostada con él.
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¿Qué cosas malas?
-Está bien, se lo diré.
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Belmont...
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¿Qué quiere decir?
-Era como un pintor, por decirlo así.
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Pero su obra,
era él mismo.
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¿Estaba casado?
-Sí. Con su ombligo.
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¿Qué es eso?
-Nada del otro mundo.
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Un mendigo en llamas.
Fabricamos pólvora.
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Nuestras chaquetas están
impregnadas de ella.
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Espere. Cuando el rayo
fulminó a Belmont...
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se prendió como una antorcha.
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Quizá había restos de pólvora
en su chaqueta.
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Venga ya.
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Las lavanderas limpiaban
sus chaquetas.
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Sería un descuido imperdonable.
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No me olvide en su lista
de sospechosos.
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Una bala de cañón en Austerlitz.
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Un pequeño fallo técnico.
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Gracias, Señor Belmont.