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Terry. Já agora,
aquece também uma chaleira.
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Um chá calhava bem a todos.
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Ajuda-me aqui, Terry.
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Do outro lado. Do outro lado, otário.
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Vieram para aqui
por causa deles, certo?
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Não faço ideia de quem "eles" são.
E, de momento, pouco me importa.
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- Então, o que fazem aqui?
- Isto devia ser um treino de rotina.
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- Não era uma missão de resgate?
- O quê?
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Não, acho que não.
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- As traseiras estão seguras.
- Ponto de situação?
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Continuam lá por fora,
mas têm mantido a distância,
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ficando entre o arvoredo.
- Talvez estejam satisfeitos.
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Não me parece. São espertos.
Já viu do que são capazes.
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Parece-me que estão a actuar
tal como vocês fariam.
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A actuar como equipa. À procura
de uma fraqueza, de um modo de entrar.
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Não vou opinar. São o inimigo.
Tão simples quanto isso.
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Não se trata de um inimigo vulgar.
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Sabem o que isto me faz lembrar?
O Cerco de Rourke.
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Cem homens de Harlech a resistirem
frente a dez mil guerreiros Zulu.
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Em minoria, cercados,
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a olhar a morte nos olhos,
sem sequer pestanejarem.
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Isso é que eram tomates Britânicos.
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Estás a adorar isto, não?
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É uma seca, e o resto é conversa.