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Bem-vindo ao meu pior pesadelo.
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Tiraste aquela fotografia de merda,
vendeste-a às revistas,
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e agora é só uma questão de tempo,
até ter aqueles mauzões à perna.
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Por isso fiz do fotógrafo um chantagista,
e com que ele me raptasse.
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Chantagista?
Ofereceste-me dinheiro!
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E eu nunca raptei ninguém,
sua cabra de merda!
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Então, onde estou eu, Nicolas?
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Porque tinhas o meu carro,
as minhas roupas, uma arma?
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Porque foi enviada uma nota de resgate,
do teu computador?
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Toda a gente sabe que foste tu.
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Tenho que pensar...
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Não te dês ao trabalhar!
Não precisas de pensar em nada...
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Eu pensei em tudo, por ti.
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O Watts chega cá às 2 da manhã,
com 10 milhões de dólares numa mala.
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Se fores simpático comigo,
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posso até dar-te uma parte.
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Nós vamos à polícia.
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Porque quererias fazer isso?
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Porque vais contar-lhes
essa história maluca. Anda...
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Nicolas, pensas que sou estúpida?
Não lhes vou contar essa história.
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Vou-lhes contar a história do rapto,
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contigo no principal papel.
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Filha da puta!
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Calma...
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Como vês, voltei à 'sex-shop'.
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- Merda!
- Anda lá.
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Que fizeste à outra arma que te dei?
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- A polícia ficou com ela.
- Ai ficou?
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Eu arranjei-te outra.
Chega cá...
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- Tem cuidado com essa coisa.
- Está tudo bem...
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O açucar não é melhor que vinagre?