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Primero, mueres
como una heroina norteamericana.
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Segundo...
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mueres trabajando
para el pez gordo.
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Tengo cuentas bancarias
por todo el mundo.
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Tengo recursos ilimitados.
Dime cuánto quieres.
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Tantas burbujas
dentro de esa cabecita.
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No veo el punto de esto.
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Ay, Liberty.
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Usa la memoria.
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Acuérdate de antes.
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Tu vida antes
de la cartera Bulgari.
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¿Qué pasó?
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- Sabes que mi esposo...
- No puedes culparlo de esto.
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El es sólo un ladrón
trabajando del lado de la ley
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que le pueda dar un cheque.
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Por las medallas que ganó
en su estadia con los militares,
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algunos dirian
que es un héroe.
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¿Y tú qué dirias, Liberty?
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No creo que esto se trate
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de lo que opine
de los antecedentes de mi esposo.
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¿Los héroes rezan por la guerra
para vender sus balas?
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Jamás discuto
nuestro negocio.
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Muy bien, Liberty.
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Te tengo en la mira,
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estás parada
junto a una bomba,
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y no estás dispuesta
a discutir
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que tu esposo fabrica armas
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y se las vende
a cualquier maldito pais
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o a algún idiota en la calle,
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o a cualquier niño
con el dinero para comprarla.
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Hurra por el sueño americano.
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Si quieres algo, pidelo,
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de otro modo, voy a colgar.
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Adelante.
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¿Es sobre la venta a Polonia?
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- Serbia.
- Polonia.
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La negación
es algo curioso.
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El cargamento
jamás llegó a Polonia.
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Serbios, Croatas.
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Niños en ambos bandos...
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todos murieron.
¿Cuál es la maldita diferencia?