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Vi nessa altura, que o
único medo do meu pai,
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era que o filho dele seguisse
pelo mesmo caminho.
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E essa foi a última vez
que eu peguei numa arma.
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As pessoas sempre pensaram
que eu cresci numa quinta.
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E acho, que de certa forma, cresci.
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Mas vivi uma vida inteira antes disso.
Naquelas 6 semanas em viagem.
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No Inverno de 1931.
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Quando as pessoas me perguntam
se o Michael Sullivan era um homem bom,
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ou se não havia nada
de bom nele.
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Dou sempre a mesma resposta.
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Digo-lhes apenas...
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...ele era o meu pai.