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Jameson, du Schleimscheißer.
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Wer macht die Fotos von Spider-Man?
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- Weiß nicht. Die kommen mit der Post.
- Du lügst!
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- Ich schwöre es.
- Er kann mich zu ihm führen.
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- Ich weiß nicht, wer er ist.
- Du bist wertlos.
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Lass ihn los, du Großkotz.
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- Wenn man vom Teufel spricht...
- Ihr zwei steckt unter einer Decke!
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Kleiner, lass Mom und Dad
in Ruhe reden.
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Schlaf.
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Wach auf, kleine Spinne, wach auf.
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Nein, du bist noch nicht tot.
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Nur gelähmt.
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Vorübergehend.
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Du bist eine erstaunliche Kreatur,
Spider-Man.
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Du und ich sind
gar nicht so verschieden.
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Ich bin nicht wie Sie.
Sie sind ein Mörder.
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Tja, jedem das Seine.
Ich hab mir meinen Weg ausgesucht,
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du hast den des Helden eingeschlagen.
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Sie fanden dich eine Zeit lang lustig,
die Bewohner dieser Stadt.
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Aber das eine, das sie mehr lieben
als einen Helden...
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ist ein Held, der scheitert,
stolpert, stirbt.
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Trotz allem, was du für sie getan hast,
irgendwann hassen sie dich doch.
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Wozu die Mühe?
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- Weil es richtig ist.
- Ich sag dir die Wahrheit.
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Es gibt acht Millionen Menschen
in dieser Stadt.
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Und diese wimmelnden Massen
existieren nur zu dem Zweck...
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die wenigen außergewöhnlichen
Menschen über sich zu erheben.
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Du, ich...
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wir sind außergewöhnlich.
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Ich könnte dich auf der Stelle
wie einen Käfer zerquetschen.
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Aber ich biete dir die Wahl.
Verbünde dich mit mir.
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Stell dir vor,
was wir gemeinsam erreichen könnten.