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Tropas del Sur esperan el ataque.
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Este pobre muchacho es de Alabama.
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- Está lejos de su casa.
- Gracias.
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Esperemos que los Yanquis ataquen.
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- Esa trompeta es mía.
- Lo es.
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Es el hijo de Mo Oakley.
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¿No es demasiado chico para pelear?
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- Buenos días.
- Buenos días, hijo.
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Tengo botas y sacos. ¿ Quiere uno?
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- Toma. ¿ Quieres eso?
- Gracias.
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"Pienso en nuestros fugaces momentos
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y quisiera poder repararlos".
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"Mi naturaleza torpe,
las cosas no dichas..."
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Bueno. Ya está.
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Esto alcanza para perforar el cielo.