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Hatcher tiene un pequeño ejército.
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Ni siquiera conoces el pueblo.
Espera, tengo una idea.
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¿Por qué no te subes
a uno de esos toros...
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entras en el pueblo como un conquistador
y los retas a todos a un duelo?
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Ah, sí. Lo olvidé. No usas armas.
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- ¿Qué quieres decirme?
- Morirás, Beck.
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El muchacho tiene razón.
¿Podemos arreglar cuentas ahora?
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- Necesitas ayuda.
- ¿ Vas a ayudarme, Travis?
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- Lo único que te importa es el dinero.
- No, Beck, te equivocas.
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Prefiero morir que dejar
que ese desgraciado se quede con mi Gato.
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Necesitas toda la ayuda posible.
Incluso a él, por el amor de Dios.
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No me metan en esto.
Tengo la rodilla mal.
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No puedes hacerlo solo.
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De acuerdo, Travis.
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Sé que te escaparás.
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Tal vez no sea esta noche,
ni mañana...
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pero te encontraré
y te llevaré de regreso.
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- ¿Está claro?
- Sí.
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Los dos estaremos muertos
probablemente dentro de una hora.
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Así que cancelemos la Navidad.
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Tu plan de ataque era un tanto ingenuo.
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Si sólo fuera 10 minutos más joven, ¿eh?
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Supongo que ahora conversaremos
y me lo explicarás todo.
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- ¿Sr. Hatcher?
- ¿Cuántos más son?