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Lucian, le chef le plus cruel
qu'ait jamais eu le clan lycan...
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avait enfin été tué.
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La horde des Lycans fut dispersée...
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en une nuit de feu
et de représailles.
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La victoire nous semblait proche.
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Cette victoire
qui nous revenait de droit.
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Presque six siècles s'étaient écoulés.
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Mais l'ancienne querelle ne voulait
pas suivre Lucian dans sa tombe.
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Même si les Lycans
étaient moins nombreux...
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La guerre devenait
de plus en plus périlleuse.
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Car la lune
ne suivait plus son cours.
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Des Lycans plus vieux et plus forts
pouvaient se transformer à leur guise.
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Les armes avaient évolué,
mais nos ordres étaient inchangés :
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Les traquer
et les exterminer un par un.
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Une campagne parfaitement réussie.
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Peut-être même trop.
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Pour les Marchands de Mort
comme moi...
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une époque touchait à sa fin.
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Comme les armes du siècle passé...
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nous allions devenir obsolètes.
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Dommage, car c'était toute ma vie.