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Il n'y a pas de raison
de vivre ou mourir.
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C'est quoi, votre truc?
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L'indifférence.
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Sois réaliste.
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Des millions de galaxies,
et un grain de poussière qui passe.
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C'est nous, perdus dans l'espace.
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Le flic, toi, moi...
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qui le remarquera?
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Ça va pas bien?
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Pourquoi?
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Si on vous disait, un flingue en main:
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"Dis-moi à quoi pense ce type
"ou je te tue.
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C'est quoi, son moteur?
A quoi il pense?"
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Vous en seriez incapable.
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On vous buterait
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parce que vous ignorez
ce que les autres ont dans la tête.
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Vous êtes pourri à la racine.
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Vous avez été élevé
en maison de redressement?
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Ça palpite, là-dedans?
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Ce qui devrait constituer
l'humain, chez vous...
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n'existe pas.
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Pourquoi vous ne m'avez pas
encore tué?
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De tous les taxis de L.A.,
je tombe sur 3615 Freud.
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Répondez.
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Regarde-toi.