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Lo escribí hace siete años, en 1997.
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¿Cómo lo obtuvo?
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Dígalo. En verdad quiero saberlo.
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¿Cómo diablos un idiota como usted llegó
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a un pueblucho de a Mississipi
y se robó mi maldita historia?
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Termínela.
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¿Terminarla?
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¿Terminarla? ¿Qué diablos quiere
decir con terminarla?
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Usted dice que la escribió en 1997,
yo escribí la mía a fines del 1994.
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Fue publicada por primera vez en
Junio de 1995 en una revista.
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Buen intento, Sr. Shooter,
pero le gané por 2 años.
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Si alguien va a enjuiciar a
alguien por plagio, ese soy yo.
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¡Usted miente!
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- No, no miento.
- Pruébelo.
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No tengo que probarle nada a usted.
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Busque usted mismo, revistas de misterio
"Ellery Queen", Junio de 1995.
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- ¿Y cómo se supone que la encuentre?
- Ese no es mi problema.
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¿Debo viajar hasta su casa en Riverdale, Nueva
York, y preguntarle a su esposa Amy si es cierto?
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Lo leí en la cubierta de su libro.
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- Esa no es mi casa, es la de ella.
- ¿Y eso que significa?
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¿Qué cree que signifique?, granjero ignorante,
estoy en medio de un divorcio.
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D, I, V, O, R, C, I, O,
¡Divorcio!
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Me da la impresión de alguien que está buscando
que le peguen en la cabeza con una pala.
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Pero lo que usted no entiende,
es que si comenzamos esta pelea,
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no va a terminar hasta que
uno de los dos esté muerto.
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No se asuste.
Sólo vengo a buscar mis cigarrillos.
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Yo no fumo.
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Le doy tres días.
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Llame a su ex y pídale que le envíe esa revista
con su historia, si es que realmente existe,
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y yo regresaré.
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¿Si se la muestro regresará de
donde vino y me dejará tranquilo?