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Brave petit.
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Ce garçon doit être soigné
dans un hôpital psychiatrique.
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Que vois-tu ?
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Un papillon écrasé.
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J'en ai marre de tout ça !
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T'as fini le programme ?
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Je peux avoir mon médicament ?
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Où sont mes cahiers ?
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Evan, on ne devait se voir
que dans... une heure.
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Où sont mes putains de cahiers ?
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Tes cahiers ?
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Mes journaux intimes.
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J'en ai besoin, alors...
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donnez-les-moi, ça m'aiderait.
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Je suis navré de devoir
te le dire à nouveau :
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Il n'y a pas de journaux.
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Il n'y en a jamais eu.
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Ils font partie de la vie
que ton esprit a imaginée
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pour nier la culpabilité
d'avoir tué Kayleigh Miller.
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Réfléchis, Evan, réfléchis !
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Ton cerveau a inventé une pathologie
qui n'existe pas.
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Un tout autre univers avec une fac,
une prison, une histoire de paraplégie.
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Je veux mes journaux,
sur-le-champ !
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Je sais que vous les avez,
et vous allez me les rendre !
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Ne vous foutez pas de moi,
je les veux !
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Tu me rappelles ton père.
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Il criait tout le temps après
un album photo qu'il n'a jamais eu.
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Je suis désolé.
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Je ne suis pas...
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Un album photo ?
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Des photos...