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Tiene un corte muy grande en el dedo.
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- Tranquila.
- ¿ Voy a morirme?
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No, no vas a morirte.
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No vas a morirte.
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No lo entiende,
yo puse la foto en su cuarto. Es culpa mía.
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Eso no es lo que importa.
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Lo que importa es que no debiste entrar
en su cuarto para empezar.
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- Eso es cosa de su madre.
- Ya le dije que Marion estaba dormida.
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Dudo que "dormida" describa fielmente
la condición de Marion.
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Fue culpa mía.
Le pregunté acerca del accidente.
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Da igual.
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Era una gran madre con los muchachos,
pero ahora es un desastre.
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- Es culpa mía.
- No, es culpa de Marion.
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- Ruthie, por favor.
- ¡Mamá!
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- Vamos, duérmete.
- ¡Mamá!
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Estoy aquí, cariño. Vamos.
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Vamos. No, por favor, Ruth.
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Vamos, cariño.
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Vamos.
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Tuvo una pesadilla.
Oyó golpes... esos golpes que oye.
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- ¿Qué clase de golpes?
- No lo sé.
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¿Qué más da?
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Vamos, cariño.
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Todo está bien.
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Todo está bien.