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- Não vamos remar, pois não?!
- Não, vamos tricotar.
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Vai abrir o seu apetite.
Um, dois, três.
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Ele está deprimido.
Nem sai do sofá.
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- Já tentou falar com a Clemmie?
- Está a jantar com o Arcebispo de Cantuária, Dr.
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Ele é um homem de idade,
precisa de férias.
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Tirando isso, uma vitória.
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Qualquer coisa. Algo para lhe
erguer o espírito. Boa sorte.
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- De quem é a vez?
- A sua.
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- Eu fiquei sentada ontem à noite...
- A ler-lhe Kipling.
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- Porque não vai para casa, Faith?
- Sim, eu sei...
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Estou com mau aspecto.
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Eu prometi ao Rei uma vitória, Merton.
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Dei a minha palavra de honra ao país.
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Não sei se o consigo fazer.
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Bem, quer um whisky, sir?