Wilbur Wants to Kill Himself
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-¿Está Harbour?
-No, ¿en qué puedo ayudarle?

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-Quiero vender unos libros.
-Lo siento, tenemos muchos.

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Sólo vendemos.
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Que los vea su marido.
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-¿Mi marido?
-¿Puede mirarlos?

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Sinceramente, no.
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-No es mi marido.
-Su novio, lo que sea.

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Son buenos libros, mire.
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Sí, “El hombre de Bristol”.
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Y “El hombre de Bristol II”.
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Ni idea, ¿y tú?
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Ciencia-ficción,
el final es bueno.

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Vale.
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Una libra.
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Adiós.
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Está bonito.
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Desde aquí está
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bonito.
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-Mary.
-Despierta.

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Le gusta con mucho azúcar.
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No le pongas tanto, vomitará.
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-Es una niña, le gusta el azúcar.
-Hazlo tú, Wilbur.

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Nunca he dado una fiesta,
estoy temblando.

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Feliz cumpleaños.
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Feliz cumpleaños.
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A ver, cumpleañera, un abrazo.
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Mira lo que he hecho.
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-Es precioso.
-Venga, aquí.

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-¿No parece una hamburguesa?
-No.

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Siempre teníamos tartas
de cumpleaños.

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Hice una estupenda
cuando Wilbur cumplió siete años.

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Era tan grande
que casi no veía por encima.

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Y unas bebidas rosas
con pajitas, ¿recuerdas?

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Eso es de una película
de Mickey Rooney.

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Bebe el café, Mary.
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No sabemos si vendrán
todas las niñas.


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